Trotz WM
Ihr Leben war eine Reise. Und Reisen war ihr Leben. Voriges Jahr war sie da, wo ich so gerne hinwill. In West-Samoa. Vorige Woche war sie in der Karibik. Jetzt ist sie tot. Oder „auf ihrer letzten, großen Reise“, wie die Rednerin der Bestattung gesagt hat.
Wenn sie im Büro war, war alles ein bisschen heller als sonst. Meistens gut gelaunt, optimistisch und heiter. Und meistens mitten in Vorbereitungen für die nächste Reise.
Ob sie sich auf diese Reise auch vorbereitet hat? Kann man sich auf diese Reise überhaupt vorbereiten, außer, indem man lebt, in Hülle und Fülle, außer, indem man gut lebt, Gutes tut und andere Menschen mit seiner Fröhlichkeit ansteckt? Das hat sie immer getan.
Ich weine um M. Kann meine Gesichter nicht abwenden von ihren weinenden Töchtern. Bin in diesem Moment selbst wieder Tochter, die um ihre Mama weint. M. war gleich alt wie meine Mama, als diese gestorben ist.
Ich überlege, wie es wohl sein muss, von Beruf Bestattungsrednerin zu sein. Sie wirkt, als würde sie tatsächlich mitleiden. Jedes Wort wirkt ehrlich und authentisch, obwohl sie die meisten davon wahrscheinlich schon hundert Mal gesagt und damit Trauernde getröstet hat. Es ist eine schöne Rede. Eine, die M. gerecht wird. Es geht ums Reisen, um die Liebe, darum, dass diese auch über den Tod hinaus bleibt. Es ist nur eine Reise. Halt eine, von der man nicht wiederkommt.
Was empfindet die Bestattungsrednern, wenn sie den weinenden Angehörigen in die Augen schaut? Ist sie mehr Sprecherin, mehr Seelsorgerin oder mehr Schauspielerin? Oder ist sie einfach Mensch?
Ich beobachte sie, wie dann ganz allein aus dem Krematorium geht, durch die Arkaden. Bereitet sie sich jetzt auf die nächste Rede vor? Oder geht sie jetzt nach Hause zu ihren Kindern? Legt den schwarzen Hut und das schwarze Kleid ab, schlüpft in den Jogginganzug und backt Kuchen? Sagt sie bei Kaffee und Kuchen zu ihrer Familie: „Heute war es besonders berührend. Tod in der Karibik.“ Ob sie manchmal weint, wenn sie in die weinenden Gesichter blickt? Hat sie selbst festgelegt, wie sie bestattet werden will? Oder verdrängt sie den Tod auch? Kann man den Tod verdrängen, wenn man täglich so unmittelbar damit konfrontiert wird? Ob sie sich auch heimlich überlegt, was bei ihrer eigenen Trauerfeier über sie gesagt wird? Hat sie ihre eigene Trauerrede gar schon geschrieben?
Ich ertappe mich bei egoistischen Gedanken. Werden sie über mich auch sagen, dass ich eine liebende Mutter war? Eine, die immer für ihre Kinder da war? Eine, die gern gelacht hat? Was wird es sein, das den Menschen von mir in Erinnerung bleibt? Wer wird da sein und um mich weinen? Werden Sie für mich Konstantin Wecker und Patti Smith spielen? Wird Eleonore wütend und traurig „Get here, if you can?“ singen?
Ich möchte auch verbrannt werden. Ein letztes Mal noch so richtig brennen. Ich weine um M. Ich weine um meine eigene Sterblichkeit. Wieder einmal wird mir so richtig bewusst, dass es jeden Moment vorbei sein kann. Dass das Leben sich nicht planen lässt. Und man manchmal nur ein Hinflugticket braucht.
Wenn sie im Büro war, war alles ein bisschen heller als sonst. Meistens gut gelaunt, optimistisch und heiter. Und meistens mitten in Vorbereitungen für die nächste Reise.
Ob sie sich auf diese Reise auch vorbereitet hat? Kann man sich auf diese Reise überhaupt vorbereiten, außer, indem man lebt, in Hülle und Fülle, außer, indem man gut lebt, Gutes tut und andere Menschen mit seiner Fröhlichkeit ansteckt? Das hat sie immer getan.
Ich weine um M. Kann meine Gesichter nicht abwenden von ihren weinenden Töchtern. Bin in diesem Moment selbst wieder Tochter, die um ihre Mama weint. M. war gleich alt wie meine Mama, als diese gestorben ist.
Ich überlege, wie es wohl sein muss, von Beruf Bestattungsrednerin zu sein. Sie wirkt, als würde sie tatsächlich mitleiden. Jedes Wort wirkt ehrlich und authentisch, obwohl sie die meisten davon wahrscheinlich schon hundert Mal gesagt und damit Trauernde getröstet hat. Es ist eine schöne Rede. Eine, die M. gerecht wird. Es geht ums Reisen, um die Liebe, darum, dass diese auch über den Tod hinaus bleibt. Es ist nur eine Reise. Halt eine, von der man nicht wiederkommt.
Was empfindet die Bestattungsrednern, wenn sie den weinenden Angehörigen in die Augen schaut? Ist sie mehr Sprecherin, mehr Seelsorgerin oder mehr Schauspielerin? Oder ist sie einfach Mensch?
Ich beobachte sie, wie dann ganz allein aus dem Krematorium geht, durch die Arkaden. Bereitet sie sich jetzt auf die nächste Rede vor? Oder geht sie jetzt nach Hause zu ihren Kindern? Legt den schwarzen Hut und das schwarze Kleid ab, schlüpft in den Jogginganzug und backt Kuchen? Sagt sie bei Kaffee und Kuchen zu ihrer Familie: „Heute war es besonders berührend. Tod in der Karibik.“ Ob sie manchmal weint, wenn sie in die weinenden Gesichter blickt? Hat sie selbst festgelegt, wie sie bestattet werden will? Oder verdrängt sie den Tod auch? Kann man den Tod verdrängen, wenn man täglich so unmittelbar damit konfrontiert wird? Ob sie sich auch heimlich überlegt, was bei ihrer eigenen Trauerfeier über sie gesagt wird? Hat sie ihre eigene Trauerrede gar schon geschrieben?
Ich ertappe mich bei egoistischen Gedanken. Werden sie über mich auch sagen, dass ich eine liebende Mutter war? Eine, die immer für ihre Kinder da war? Eine, die gern gelacht hat? Was wird es sein, das den Menschen von mir in Erinnerung bleibt? Wer wird da sein und um mich weinen? Werden Sie für mich Konstantin Wecker und Patti Smith spielen? Wird Eleonore wütend und traurig „Get here, if you can?“ singen?
Ich möchte auch verbrannt werden. Ein letztes Mal noch so richtig brennen. Ich weine um M. Ich weine um meine eigene Sterblichkeit. Wieder einmal wird mir so richtig bewusst, dass es jeden Moment vorbei sein kann. Dass das Leben sich nicht planen lässt. Und man manchmal nur ein Hinflugticket braucht.
testsiegerin - 6. Jul, 18:47
