Barbara A. Lehner - Einblicke

Eigentlich war ich ja für Russland. Eigentlich war ich aber auch für die Türkei und für Portugal und die Niederlande und Österreich. Und eigentlich ist niemand weitergekommen, für den ich war. Also hätte ich es wissen müssen, dass Russland chancenlos ist. Und deshalb werde ich Sonntag für Deutschland sein. (Auch wenn Frau Dr. Blubb gesagt hat: "Das kannst du gar nicht, das kannst du mit deinem Gewissen nicht vereinbaren". Sie selbst hat - wie man hier sieht - entweder kein Gewissen oder ist pervers.)



Und weil ich auch irgendwann nicht nur zu den Testsiegern, sondern zu den Siegern gehören wollte, bin ich kurzerhand umgeschwenkt. Die Spanier haben es mir nicht schwer gemacht. Die auf dem Feld nicht. Und die hier auch nicht.



Ahja, und vor dem Spiel kam Sebastian Prödl (für die Ahnungslosen: Österreichischer Abwehrspieler, ab nächster Woche bei Werder Bremen) zu mir und hat die berühmte Cordoba-Autorin und Gewinnerin um ein Autogramm und ein Foto gebeten. Ich hab ihn nicht abgewehrt, er hätte mir sonst leid getan, der Kleine.



Das Spiel war geil und die Russen laut. Zumindest in der ersten Halbzeit. RO-SSI-JA. RO-SSI-JA. RO-SSI-JA. Gegen Ende wurden sie etwas leiser. Freundlich waren sie trotzdem und die Stimmung im Stadion war - abgesehen vom Donnergrollen - friedlich. Die russische Hymne hab ich lauthals mitgesungen, schließlich hab ich mal Russisch studiert und das sollte nicht ganz umsonst gewesen sein. Sieben Semester für eine Bundeshmne. Auf Kyrillisch.

Warum der glatzige Russe vor mir bei der No-Racism-La-Ola-Welle (es lebe die Tautologie) immer die rechte Hand von sich gestreckt hat, weiß ich nicht. Zum Glück kamen aber bald die rechtmäßigen Besitzer der Karten. Marmeladinger. Ahnungslos und an Fußball desinteressiert. Ich nehme an, sie haben gewonnen, denn ein Spiel dauert 90 Minuten und am Ende gewinnen immer die Deutschen.

Nach dem Match ist immer vor dem Matsch, sagt man, und so war es auch. Quer durch den Prater marschierten wir und meine Freundin sang aus Dankbarkeit für die Karte "Ein Stern, der deinen Namen trägt." - Das nächste Mal schenke ich die Karte jemandem, der DJ Ötzi nicht leiden kann.

Wie ein nasser Hund hab ich mich gefühlt. Wie ein nasser, junger Hund. Wie ein Teenagerhund, aufgeregt und aufgedreht. Mit bloßen Füßen in der warmen, nassen Erde. Mit strähnig-nassem Haar im Gesicht. Und einem Leuchten in den Augen.
Und das Leuchten in den Augen verband mich mit denen, die auch da waren. Egal, ob sie Kalinke oder Eviva Espana sangen. (Ich sang ja "Immer wieder Österreich", wie Herr Herold richtig aus der Menge herausgehört hat.


Die Herren und Damen VIPs sind nicht nass geworden. Vor dem Promi-Ausgang standen Sklaven mit riesigen Regenschirmen und geleiteten die feisten Herren zu den feisten Autos. Die Straße sperrten sie ab und ließen das normale Fanvolk im Regen stehen. Die Polizisten taten zwar ihre Pflicht, aber sie lächelten mir solidarisch zu. Und sagten Doswidanje zu mir, wegen meines Russland-Shirts. Du auch pfiati, hab ich gesagt.

Es wundert mich nicht, dass die Politiker im Land regieren, wie sie regieren. Sie haben ihre Füße schon lange nicht mehr in die warme Erde gesteckt. Sie wissen nicht mehr, wie es sich anfühlt, auf Anzug und Frisur zu scheißen und nass zu werden. Sie wissen nicht, wie ein warmer Radler im Regen schmeckt. Und wie es sich anfühlt, wenn durchweichte Jeans und das Leben an einem kleben.

Aus meiner Karriere als Frauenministerin wurde ja nichts, wie ihr vielleicht aus der Presse erfahren habt. Ich wage aber zu behaupten, ich wäre eine bessere Frauenministerin als Maria Fekter Innenministerin sein wird. Vielleicht, weil mir Menschlichkeit wichtiger ist als Law and Order. Weil ich Umarmungen lieber mag als Absperrungen.