13. Tag
Ich kämpfe mich durchs Dickicht, bis ich zu einer kleinen Lichtung komme. Ein kleines Mädchen mit struppigem Haar und zerrissenen Jeans sitzt in der Wiese, inmitten einer fürchterlichen Unordnung. BAD GIRL steht auf ihrem Shirt, zwischen ihren Schulheften liegen schmutzige Socken, in denen ein abgekauter Apfel steckt. Sie schaut ein bisschen verzweifelt aus.
„Wer bist du?“, frage ich.
„Kennst du mich denn nicht? Ich bin Babsi Bügleisen, die Heldin deines neuen Buches.“
Verlegen beiße ich mir auf die Lippen. Peinlich, wenn ich die von mir geschaffenen Figuren nicht mehr erkenne. „Tschuldigung“, stammle ich. „Ich wusste ja nicht, wie du aussiehst. Die Illustratorin hat noch nicht zu zeichnen begonnen.“
Babsi hat ihren Rucksack neben sich ausgeleert und stöbert etwas hilflos in dem Haufen herum.
„Was suchst du, Babsi?“ Vermutlich ihren Ausweis, denke ich, oder die Schlüssel. Das Handy. Die Zahnspange. Die Blockflöte. Ich habe jede Menge Erfahrung im Suchen. Nicht ganz so viel im Finden.
„Einen Verlag“, murmelt sie, schlägt ein zerknittertes Manuskript mit Fettflecken auf und liest mir daraus vor.
Wäre alles auf der Welt so schlampig wie ihr eigenes Zimmer und das Haus von der Emmi, gäbe das wahrscheinlich ein entsetzliches Durcheinander. Der Nil wäre in Amerika, die Löwen wohnten auf dem Himalaja, die Schuhe hausten in der Keksdose und die Suppenlöffel schliefen im Kleiderschrank.
Aber wenn alle so ordentlich wären wie Bekka und Gustl , dann hätte man die ganze Welt vermutlich einsortiert in Schachteln und Schubladen, die Flüsse wären gerade wie mit dem Lineal gezogen und die Berge stünden nach Größe sortiert in Zweierreihen.
Ich applaudiere.
Als ich so alt war wie Babsi, da brauchte ich die Schlampigkeit nicht nur, weil sie Hand in Hand mit meiner Bequemlichkeit ging, sondern auch, weil sie Zeichen meiner Rebellion war. Rebellion gegen zu viel Ordnung in der Welt und in der Familie. Ich wollte keine Plastikschutzbezüge über meiner Seele, damit sie sauber bleibt. Ich wollte das Leben spüren, das dreckige, dichte, direkte Leben.
Das will ich noch immer. Aber braucht es dazu die Schlamperei? Wären die Tage nicht manchmal einfacher, würde ich sie nicht mit Suchen verbringen?
„Soll ich dir aufräumen helfen?“, biete ich Babsi an und sie lacht. „Ausgerechnet du?“
Beinahe hätten wir angefangen, wären da nicht die bunten Murmeln gewesen, die uns zum Spielen einluden. Die Wolken, die uns überredeten, in den Himmel zu schauen. Der Baum, der bestiegen werden wollte.
„Später“, zwinkern wir uns verschwörerisch zu. „Wir räumen später auf. Das Chaos rennt uns nicht davon.“
Heute schreibe ich mit meinem Augenbrauenstift. Kann den Kugelschreiber nämlich nirgends finden.
Wenn Ordnung das halbe Leben ist, will ich die andere Hälfte.
B.
„Wer bist du?“, frage ich.
„Kennst du mich denn nicht? Ich bin Babsi Bügleisen, die Heldin deines neuen Buches.“
Verlegen beiße ich mir auf die Lippen. Peinlich, wenn ich die von mir geschaffenen Figuren nicht mehr erkenne. „Tschuldigung“, stammle ich. „Ich wusste ja nicht, wie du aussiehst. Die Illustratorin hat noch nicht zu zeichnen begonnen.“
Babsi hat ihren Rucksack neben sich ausgeleert und stöbert etwas hilflos in dem Haufen herum.
„Was suchst du, Babsi?“ Vermutlich ihren Ausweis, denke ich, oder die Schlüssel. Das Handy. Die Zahnspange. Die Blockflöte. Ich habe jede Menge Erfahrung im Suchen. Nicht ganz so viel im Finden.
„Einen Verlag“, murmelt sie, schlägt ein zerknittertes Manuskript mit Fettflecken auf und liest mir daraus vor.
Wäre alles auf der Welt so schlampig wie ihr eigenes Zimmer und das Haus von der Emmi, gäbe das wahrscheinlich ein entsetzliches Durcheinander. Der Nil wäre in Amerika, die Löwen wohnten auf dem Himalaja, die Schuhe hausten in der Keksdose und die Suppenlöffel schliefen im Kleiderschrank.
Aber wenn alle so ordentlich wären wie Bekka und Gustl , dann hätte man die ganze Welt vermutlich einsortiert in Schachteln und Schubladen, die Flüsse wären gerade wie mit dem Lineal gezogen und die Berge stünden nach Größe sortiert in Zweierreihen.
Ich applaudiere.
Als ich so alt war wie Babsi, da brauchte ich die Schlampigkeit nicht nur, weil sie Hand in Hand mit meiner Bequemlichkeit ging, sondern auch, weil sie Zeichen meiner Rebellion war. Rebellion gegen zu viel Ordnung in der Welt und in der Familie. Ich wollte keine Plastikschutzbezüge über meiner Seele, damit sie sauber bleibt. Ich wollte das Leben spüren, das dreckige, dichte, direkte Leben.
Das will ich noch immer. Aber braucht es dazu die Schlamperei? Wären die Tage nicht manchmal einfacher, würde ich sie nicht mit Suchen verbringen?
„Soll ich dir aufräumen helfen?“, biete ich Babsi an und sie lacht. „Ausgerechnet du?“
Beinahe hätten wir angefangen, wären da nicht die bunten Murmeln gewesen, die uns zum Spielen einluden. Die Wolken, die uns überredeten, in den Himmel zu schauen. Der Baum, der bestiegen werden wollte.
„Später“, zwinkern wir uns verschwörerisch zu. „Wir räumen später auf. Das Chaos rennt uns nicht davon.“
Heute schreibe ich mit meinem Augenbrauenstift. Kann den Kugelschreiber nämlich nirgends finden.
Wenn Ordnung das halbe Leben ist, will ich die andere Hälfte.
B.
testsiegerin - 14. Mai, 14:29
